他看着疯和尚被两名手下架着往回拖——
疯和尚的脚在地上划出两道痕，一道是血，一道是灰，像两条平行线，永远不相交。
他的头耷拉着，口水从嘴角往下淌，滴在胸口的灰布僧袍上，洇出一片深色的印子。
那个提过他父亲的和尚，那个于他有恩的和尚，此刻像一具没了魂的躯壳，被拖着走，没有反抗，没有挣扎，甚至连一声呻吟都没有。
徐忠攥了攥拳头，又松开了。
他站在原地，看着疯和尚被拖走，看着兽栏里的豹子继续进食，看着火把的光一点一点暗下去——
松脂烧完了，火苗缩了，影子长了，夜更深了。
尽管徐忠心有不甘，可他没有胆量去违抗潭王的命令。
这一点，他比谁都清楚。
他徐忠是个武人，不是谋士。
武人这辈子吃饭的家伙就两样——
一柄刀，一条命。
刀可以拔，命不能丢。命丢了，刀也就没了。
他爹徐用，跟太祖高皇帝打过天下，身上七处刀伤、三处箭伤，最险的一刀从左肩劈到右肋，再深半寸就劈穿了心包。
他爹没死。
他爹说："阎王爷嫌我骨头太硬，硌牙，不收。"
后来他爹不是死在战场上，是病死在床上的。
临终前拉着他的手说了一句话——
"能死在床上的将军，才是真将军。"
所以徐忠怕死。
他不怕死在战场上——
刀对刀，枪对枪，死得明白，死得值。
他怕死得不明不白，怕死得没有意义。
像今天这样，因为一个疯和尚，被潭王一句话送去喂虎——
那不叫死，那叫白死。白死的事，他不干。
可他也不忍心。
这个疯和尚，方才在兽圈边上替他爹说了几句话。
那几句话不多，可每一个字都像钉子一样钉在他心口上。
他爹在朝中混了一辈子，被人弹劾，被人构陷，被人落井下石——
满朝文武，没有一个人敢替他爹说一句公道话。今天，一个疯子说了。
一个疯子说了，比一百个正常人说了还管用——
因为疯子不会说谎，疯子没有利益，疯子说什么都是真心的。
就冲这几句话，他徐忠欠这个人一条命。
可他还在犹豫。
犹豫不是因为怕——
他怕了一晚上了，怕已经变成了一种麻木，像穿了一层冰冷的铁甲，裹在身上，感觉不到冷了。
他犹豫是因为——
他不清楚这个疯和尚到底值不值得他赌上一切。
万一他赌了，和尚死了，他也死了，那他爹怎么办？
谁来替他爹烧那炷香？谁来替他爹摔那个盆？
他站在兽圈边上，手按在腰间的刀柄上。
刀不在——
刀被潭王收了。
可他的手还是按在那里。
那个位置空了，手就不知道往哪放，像一只被砍了尾巴的狗，转来转去，找不到平衡。
夜风从湘江上吹来，裹着一股深秋的湿冷，钻进他的铁甲缝隙里，贴着皮肤走了一圈，凉得他打了个寒颤。
火把已经灭了大半，只剩几根残烛似的火苗在风里挣扎，照得四下里忽明忽暗。
地上的血已经凝了，结了一层暗红色的薄膜，踩上去微微发粘，像踩在半干的泥里。
空气里弥漫着一股铁锈味——
血的铁锈味，混着松脂燃烧的焦糊味，再混着从兽圈深处飘来的、属于野兽的腥臊气。